Ladridos Minoritarios

Nuevo Blog!

2011-11-21T14:50:00.001-08:00

Aquí podéis clickar a mi nuevo blog, donde hay más poesía, dibujos, locura y todo lo que os pueda gustar de este blog poético. Entrad que es gratis!!!

Salud, amigos!

LA CASA DEL PATRÓN

2006-08-27T19:12:00.000-07:00

_

Arde la casa del patrón
y no ha sido a causa de ninguna revolución.

De los campos sólo nace maleza y silencio,
ya no hay arado ni trabajo, el Sol hace tiempo que pasó.

Arde la casa del patrón
sin que hayan habido chispas de rebelión.

Las fábricas las trasladaron a un país más pobre
y con menos quejas y derechos.

Pan para hoy
y mierda para mañana.

Arde la puta casa del patrón
que ríe mirando el fuego desde su salón.

Las banderas ahora son cenizas
porque aquellos que decían amarlas
las usaron, esos perros, como armas.

Todos callan y aplauden.
Todos callamos y aplaudimos.

Y cielo estrellado nunca grita de horror
ante una jungla talada…
no tenemos un espejo lo suficientemente grande
como para poder reflejar la magnitud de las llamas.

El patrón se enciende un puro.
El diablo nos hizo a su imagen y semejanza.

Arde la casa del patrón
con todos nosotros dentro.

Arde mañana
que nosotros miraremos a otro lado.

La casa del patrón nos fue robada a todos
y nuestros hijos nos preguntarán qué hicimos.

No hay batalla cuando todo es derrota
y un “lo siento” no da agua al sediento.

ATARAXIA

2006-08-16T08:04:00.000-07:00

_

Cuando las palabras no me bastan
capturo el instante con una cámara
y si la luz no me lo explica todo
escupo trazos de oscuridad
___________________ a lápiz,
sobre un inocente papel;

aunque siempre hay tiempo
para un acrílico sobre lienzo,
figura 40.

En esos momentos
el resto del mundo me sobra,
porque nada más
necesito.

Salud.

COREA

2006-08-13T18:04:00.001-07:00

_

Barrio
de gris piel
que entre muros sucios
___________ despiertas
con otra redada policial.

Mientras de fondo
_-__________ suenan
los acordes flamencos
de una guitarra vieja
que entre melodías
va al compás del viento
que acompaña el mover
de la hierba que crece libre
entre aceras y pavimento de carreteras.

Barrio vecino
en ti intentaron esconder la miseria
que crece dentro de cada uno de nosotros,
intentaron hacer de ti un vertedero social
y les mostraste raza, valor y ganas de seguir adelante
y gritaste bien alto que hay más mierda en los despachos
que en tus vías públicas.

No todo en tus calles son bautizos con sangre de navaja
ni jeringuillas sin dueño tiradas en el arcén.
Eres más que prejuicio sino vida indómita
que abrazas a quien no cabe dentro de "su mundo"
de sonrisas postizas y corbatas torcidas.

Tu sonrisa va más allá del ácido.

Una vez oí un disparo en tus entrañas.
Una vez vi como una botella se rompía en una cabeza,
pero a pesar de eso he encontrado más sonrisas sinceras
en tu corazón que en los cientos de calles
iluminadas por pútridas luces de Navidad.

Eres más que prejuicios,
___ eres vida indómita
____ que respira sin pedir permiso
______ y siente sin pedir perdón.

Barrio que quieren barrer.

RÖCKA

2006-08-10T18:31:00.000-07:00

_

No he amado como debía:
suspiré por quien luego sería
rasguño hediondo en mi carótida
y malogré musas que podrían haber sido
algo más que un beso profundo
en mitad de una noche cualquiera.

Miré el espejo de la dicotomía
que me configura ser racional,
dos rostros en uno, danza bipolar
y juego binario de géminis.

Dibujo con cuchillas,
escribo a gritos
y me arrepiento entre paréntesis.

una calle enorme
y en medio
un zapato negro de tacón,
conozco a su antigua dueña.

Más carreteras perdidas
para mapas hechos con recortes de diario
y fotos de recuerdos rasgadas hasta ser
algo mejor.

No necesito preguntarme quien soy
porque lo veo en los ojos de los demás
sabiendo que soy la suma de esas múltiples interpretaciones
que llevan mi mismo nombre y mi misma cara,
dentro de diferentes cabezas.

¡Qué barba tan larga! dicen,
y se quedan sólo en eso.
¡Cómo te aburres!
y después encienden la tele;
¡Qué cosas más raras escribes!
y después no suelen decir lo que piensan.

Dame papel y boli
que el manicomio no está hecho para mí;
Dame lienzo y pinturas
y que “1984” sea sólo un gran libro.

Otro día esperando al metro;
Otra noche que creen que trafico con drogas:

“Perdona, ¿no tendrás éxtasis para venderme?”

CARTA A UN AMIGO MUERTO

2006-08-08T15:05:00.000-07:00

_

Hace tanto que hablamos por última vez…

En vez de tierra
cuchillas de afeitar
hacen de manto
para una tumba
que quizás riegue algún día
con una o dos lágrimas.

¿Recuerdas las risas?
Los buenos momentos de antaño
hablando en voz baja
y como banda sonora
millones de carcajadas.

Qué tiempos
aquellos de la facultad de artes
en los que no decíamos nada
y las risas se nos escapaban.

Hace tanto que no hablamos…

La noche me aconseja olvido;
El dolor me ordena malestar.

Hace tanto, tanto…

Mi confianza para con el mañana
no es la misma, ya no…
tiemblo de miedo
porque el tiempo ha rugido
y se ha llevado apresada
una buena relación.

Colmillos.
al final siempre vuelven
a dar dentelladas
a las vidas tranquilas.

Hace tanto tiempo…
Hace tanto tiempo de tu traición bastarda,
que mi espalda se resiente de tus jodidos puñales silenciosos.

Tu recuerdo es como herida abierta
que habla con gotas desesperadas
componiendo sinfonías a la amargura forzosa.

Adiós amigo sin nombre
porque ya no te reconozco.

Es ahora que no quedamos cuando te veo más claramente
y si los demás vieran tu verdadero rostro
también te matarían, dejándote ahí, solo,
en tu trono de vanidad superficial,
hijo de la suerte
no estás preparado para sufrir
y tu verdugo no seré yo,
simplemente te comprendo:
egoísmo con nombre propio.

Nunca me imaginé escribiendo esto…

Lo siento,
pero un amigo no es una marioneta.

Adiós Marçal,
borracho de ego.

CINCO MINUTOS DE CANCIÓN SIN CAMBIAR DE POSICIÓN

2006-08-08T13:48:00.000-07:00

_

_Todo irá a mejor
dice alguien que no ha disparado
su última bala en un enemigo.

fhjgrjrtsskjirtstnhsbtjvshctsae

Todo irá a mejor
mi buen amigo triste
que contigo abriré puertas
de pomos afilados.

Europa con 17 años tiene prohibido fumar y beber;
Sudán, Etiopía, Sierra Leona y otros con 14
ya llevan manchadas de sangre sus manos,
los rebeldes mataron a sus padres,
el gobierno violó a su hermana
y necesitan inhalar cola
para destrozar un craneo anónimo
e intentar ganar su guerra fría y fraticida.

Give me a Coke, dude!

Ya no hay más razones
ni susurros porque has visto a la Verdad hablar
y ahora sabes que o lo hace gritando furiosa
o acariciando maternalmente tu epidermis;
si te callas de vez en cuando
la podras oír, y casi siempre,
en boca de otros.

Vaya,,, un problema
pues pondré cinco minutos de canción
para dormir a la bestia que sangra
y no hacerla pensar, que las nubes se lleven a la tormenta
_ y las ráfagas de viento se lleven a las nubes
dice el optimista sentado frente a su asesino.

sudemos 40 horas a la semana
a tiempo parcial que ya nos
atragantaremos del éxito
cuando llegue sin prisas...
¿Pero por qué siempre que digo eso
me salen esos malditos putos puntos suspensivos?

¿He oído un disparo o un pensamiento?

nada nos podrá hacer daño
porque ya no somos humanos,
sólo palabras seguidas
en un poema.
Cuidado no rompas la página
al girar la hoja sin leer.

Y veo mis hilos de marioneta conforme
que salen de cada uno de mis dos hogares
_ y cuando me alejo hacia uno
me aprieta el otro, y viceversa
asfixiando mi paso,doloroso por lejano
hasta que me sangra el caminopero debo seguir
porque todo siempre
irá a mejor.

¿QUÉ ES ECHAR DE MENOS?

2006-08-08T11:24:00.000-07:00

_
_

Ya ni un saludo.

No poder volver a decirte adiós.

Adicción al tiempo vivido,
al pasto de lo pasado
sintiendo el frío ardiente
de su peso sostenido por una espalda
cada año más vieja
cada año sin olvidar
porque aun hoy la herida está fresca
susurrando lágrimas
como polen al ayer.

Y un día lloras y otro yo
y nadie sabe nada el uno del otro
porque hay demasiados meses de por medio
sin un saludo, sin una llamada, sin una palabra
que nos separan como alambre de espino.

Fuimos críos de veintidós años
después de haber comido rosas y pétalos,
versos sin firma por ser típicos de tan felices
pero de devenir amargo
y por nuestra garganta salió Satán
diciendo cosas que nunca debimos desenvainar.

Duele la vida
pero más cuando se atasca en el recuerdo
y relame los errores propios y ajenos.

No poder volver...
No poder volver a decirte adiós.

Hoy es un día para estar triste
porque cada Navidad me recuerda
que conocí tus labios
los cuales
no podré volver a saborear...
triste, triste tristeza
y no me avergüenza estar así hoy
porque es acero de armadura,
diente de dragón
y rabia humana,
un eco hacia ningún lado.

No poder volver a decirte adiós
con el corazón tranquilo
por llevarte dentro.

1 + 1 = frustración.

Ya ni un adiós...

EXPECTORACIÓN y DESILUSIÓN

2006-08-08T11:12:00.000-07:00

_

Tengo los ojos llorosos
y no sé si es
a causa del viento
incidiendo sobre ellos
o de las tristezas y ramas rotas
que hay en mi vida.

Trazos y sollozos
que no llevan a ningún lado,
preguntando mil veces qué hora es
para acabar perdiendo el tiempo
y al final la vida queda en esbozo y bostezo.

Es duro cuando reconoces
que todo lo que has hecho
no refleja bien lo que tú eres,
ya no hay autorretratos decentes...
o victimismo o idealización
pero dónde estoy/estamos.

Voluntariamente me rompería la mano
con la que pinto, dibujo y me masturbo
destrozando mis nudillos en tu cara
de niño mono, de niño bien
que engaña, envenena y calumnia
a quien no se puede defender,,,,,
¡hablo de alguien en concreto!
¿ya no quedan despedidas entre amigos,
hijo de puta?

Y sólo quedará orgullo entre caricaturas,
y dignidad entre perdedores,
y esperanza entre depresiones,
y sueños entre "lomismodesiempre".

Para qué sirve la cultura
si aun no sé quién hay detrás de mi espejo.

Puntos suspensivos que nadie trata de completar.

Y esas musas que dieron calidez al latido
han acabado helándome el espíritu
entre hálitos de desazón que dan raíces
a textos escritos con sueño y rabia silenciosa
_-y pone un punto dando un puñetazo colérico
___sobre la mesa del ordenador.

¿Me preguntas qué es poesía?
clavándome tus dientes amarillos
en mi pene rosado...
poesía habrá, cuando tu cabeza asienta
más rápido, sólo un ratito más.

_

ÑA

2006-08-06T18:40:00.000-07:00

_

Y Pablito llamó puta a su madre
sin motivo.

Mojo mis labios
moviendo la lengua lateralmente,
notando una brisa chocar a mi izquierda;
el paisaje es bello pero cierro mis ojos
quiero olvidar parte de mí
y que en esas calles de adolescente
se seque la sangre de esas sonrisas.

Cuanta guerra se esconde tras su inseguridad
y el acné que marca su rostro
y el susurro del grupo tras él que le ordena
“quema pétalos y prados; bebe fuego
una y otra noche más”.

“Dos jóvenes propinan una paliza a un hombre en Ciudad Real mientras otro lo grababa en el móvil (28-02-06)”
Que la tierra es plana y tu sonrisa marioneta
y cavo un hoyo para tapar mi tumba.

“Condenados a trabajos sociales nueve menores que trataron de quemar viva a una compañera (16-02-06)”
El futuro es desenfoque en potencia
y el pasado una anécdota tras otra.

Los clavos de Cristo están hechos de idiotas.

“Detenidos nueve menores por grabar con el móvil imágenes vejatorias de una chica con síndrome de Down (15-02-06).”
Bienvenidos a la Sociedad del Espectador…
donde todos somos niños mimados
si nos lo podemos pagar:
que quiero sexo, le pago a tu madre;
que tengo hambre, me como tus entrañas;
que quiero violencia, destrozo al puto débil
(quizás tú / quizás tu hijo / quizás yo mismo)
y la educación sigue en crisis desde que empezamos a corregir
las palabras de Dios Todopoderoso, en vías de extinción.

¿Y los padres? Iluminados por una pantalla de televisión
en la que uno de los titulares es:

“Detenidos diez menores en Sevilla por quemar un coche y grabarlo en el móvil
(10-02-06).”

El mundo se comprende mejor
cuando no se usan preguntas;
El mundo se comprende mejor
subidos todos a una rama.

Cuantas depresiones de pastel
entre tanta víscera ajena-

¿Jugamos a las putas canicas?

Mi única coraza es aparentar que nada me importa
:(

EGOLATRÍA

2006-08-06T18:24:00.000-07:00

_

La prepotencia es creer estar un paso por delante de todo el mundo,
aunque dicho paso siempre nos sitúa ante un precipicio en el cual caer, otra vez.

El ego pesa más que el plomo,
por eso nos hundimos
nosotros solos.

DESDE LO MÁS ALTO

2006-08-05T16:44:00.001-07:00

_
_
_
_

No más guerras de pose,
de ver quién tiene la sonrisa más blanca
y de cuál es el insecto más bello;
Quiero huir de todo ese caparazón,
subir al monte y al torreón
pero nunca ahogarme en el río
para ser enterrado en el valle.

Un día lejos de todos, segundos para mí,
campos de ideas cultivados por letras,
lejos lejos lejos, donde las nubes
no me dejen ver el bosque
y sin gritos para poder escuchar,
para escucharme y saborear el lujo
de un cielo a solas
cerca de donde
se apagan las estrellas.

En lo más alto no hay laureles,
ni medallas, ni coronas
y a veces
ni tiempo contaminado por prisas.

Tocar el cielo sin necesidad de alas
sabiendo que ayer no eras tú
quien escupía al Sol.

Todos cabemos donde nadie mira.

En lo alto del árbol no necesito máscaras;
En lo alto de un campanario no necesito a Dios;
En lo alto de un sueño no necesito permisos.

Cuando quiera aliento recordaré besos y abrazos…
Cuando sienta que estoy demasiado lejos
seguiré caminando para dar la vuelta completa
y volver al mismo punto de partida en el que se marca
mi hogar

Más cuesta arriba
y así poder ver más paisaje
y escribir más poemas
que nunca acaban...

Escucha tu puta cabeza, APÓCRIFO:

2006-04-23T04:52:00.000-07:00

Hijo de puta de puta de puta.

Un tiro frente a un río,
un océano frente a una idea.

Más muro para el pueblo;
Más muro hecho de pueblo.

Come puño, come alma
traga sangre como sable.

Y otro mes que los conservadores
crucifican a Cristo para después
usarlo como estandarte de su moral,
ya se sabe, es más fácil arrepentirse
que dar un pequeño paso para el cambio
como bien decía Él:

"Alabados lo pobres porque de ellos será
el Reino de los Cielos."
...repite el Papa salivando desde un palacio
con oro en sus dedos, Arte en sus muros
y negocios millonarios en sus pies
¿verdad, Opus Dei?

Hijos de puta de puta mierda.

Bebed de mi vino, comed de mi pan
y quitadme el trabajo desde pateras que se hunden
tras alambradas de mil metros espinos.

Hijos de puta de puta millones
que se pelean por un aparcamiento en hora punta.

Vivan los valores familiares:
de sonreír sin ganas,
de increpar por la espalda,
de llorar a solas
y carroñear herencias.

¡Putos hijos de puta!

¿A quién miras mal, negro?
¿Te crees Dios, puto blanco?

Y una soprano llora desconsolada
porque le han destrozado la boca
a mil patadas con punta de hierro
pero...
"Lo hicimos por diversión"
-dicen riendo entre acné.

No las escuches, ¡fóllatelas!

Son todos unos cerdos
pero quedamos como amigos,
se enamore quien se enamore.

Y Dios dijo:
"Hágase la luz"
y el tachón se hizo...
Al fin y al cabo
los libros sagrados
los escriben seres humanos.